por Alfonso Beccar Varela
¿Porque me miran serios desde fotos color sepia
esos hombres y mujeres del pasado?
¿Es tristeza o amargura lo que borra su sonrisa…
o es miedo de ese olvido al que han sido relegados?
¿Sabían ya hace tiempo, posando ante el artista,
que ingratos descendientes perderían su recuerdo,
y mirarían esta foto sin saber decir su nombre,
sin saber por qué guardarla… tentados de tirarla,
o venderla por migajas en un mísero anticuario?
¿Sabían tal vez, que del país que construyeron
ya no quedan sino ruinas, unas vivas, otras muertas,
pero cada vez menos y todas despreciadas
por un pueblo sin memoria y poco honor
y sin tiempo para ellos y lo que ellos nos legaron?
¿Sabían acaso cuan fugaz sería su impronta
en el recuerdo de sus nietos y parientes,
que heredando genes y frutos de una vida de trabajo,
no supieron construir o sumar sobre su herencia,
pero optaron indolentes por el placer y el despilfarro?
Yo los veo en mi pantalla, los miro a los ojos desde ahora,
y lamento no ser parte de aquel tiempo ya pasado,
de esos siglos llenos de oportunidades y promesas,
habitados por héroes, por gigantes ya olvidados.
Yo los miro siempre con orgullo, sin temor y con cariño,
y lamento no estar con ellos, sentado en un salón,
aprendiendo de sus vidas, sus historias y recuerdos,
entendiendo sus opciones, sus motivos, sus amores.
Y entre los escombros de este país que una vez quiso ser grande,
pero ahora prefiere agacharse mediocre y sin valores,
quiero que oigan al menos una voz que grita solitaria:
“¡Aún no han muerto! ¡Acá viven todavía en mi recuerdo!”
Que me oigan desde el cielo los que ahí hayan llegado,
y reserven un lugar, un sillón junto a su lado,
para este nieto, heredero de tantos sueños rotos,
que no deja de quererlos y jura no olvidarlos.
